Prefiero las palabras diminutasque luego se hinchan
y estallan como globos y se pierden,
a esas otras con vocación de fragua
que ya me las voy creyendo
por su martilleante constacia.
Dices amor mil veces
y queda en el aire
un aliento de vaguedades
que enmohece mis pulmones.
Mejor las hojas
que cruzan
valles y páramos para no volver,
que esas otras que cuchichean
al pie del árbol
que las dejó caer.
Mil veces dices amor,
y como si se tratara de una sábana sucia
le doy vuelta a la palabra
y aparece Roma,
allí donde mis manos estrujaron
el maniquí que sigues siendo.
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