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Se buscan recuerdos...

[nude16.jpg]

"Quisiera pensar que todo fue un sueño, seguir día a día con mi bolso a la espalda lleno de sueños, de ilusiones y la cámara en mano tomando las cosas que quería vieras conmigo, pero mi conciencia alerta me dice que este sueño ya lo rompí y que ahora solo he quedado llena de abandono. Así que ahora en vez de llevar ilusiones en la espalda, llevo el peso de este nuevo fracaso, de ilusiones rotas, de noches de insomnio llenos de lágrimas…y de recorridos por los lugares que solíamos ir a buscar esas letras que le dieran un valor a este sentimiento.
Quisiera seguir de tu mano encontrando lugares como este que coloco ahora y que me hace recordar que estoy sola"Seda

Cuando se despertó
no recordaba nada de la noche anterior
"demasiadas cervezas" dijo, al ver mi cabeza
al lado de la suya en la almohada.
Y le besé otra vez
pero ya no era ayer sino mañana
y un insolente sol
como un ladrón entró por la ventana.
El día que llegó
tenía ojeras malvas y barro en el pantalón
desnudos, pero extraños
nos vió, roto el engaño de la noche
la cruda luz del alba.
Era la hora de huir
y se fue sin decir "llámame un día"
desde el balcón le ví
perderse en el trajín de la gran ciudad.
Mi pupila archivó
un semáforo rojo, una mochila
un peugeot y aquellos ojos miopes.
Y la sangre al galope por mis venas
y una nube de arena dentro del corazón
y ésta racha de amor sin apetito
los besos que perdí
por no saber decir "te necesito".
Y la vida siguió
como siguen las cosas
que no tienen mucho sentido
y su recuerdo volvió para curar el olvido.
(
Genio y Ventura)

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Slogan Mexicanos

A los estados de México se les pidió que hicieran un slogan de su región.

-Puebla: 'Osea no somos fresas eh? Ni al caso wey! Pero bueno piensen lo que quieran seguimos siendo lo maximo ok??'.
-Aguascalientes: 'La cantina más grande del mundo, cada semana santa'.
-Baja california norte: 'La puerta principal to the Usa'.
-Baja california sur: 'Proud to be part of Mexico'.
-Campeche: 'Nuestras selvas son bellas, pero no entre porque no le aseguramos que salga'.
-Chiapas: 'Todo un paraíso, bueno salvo por Samuel Ruiz, y el sub, y las manifestaciones, y las ong's, y los gobernantes, y los periodistas, y mis vecinos, y ...'
-Chihuahua: 'Gracias por su visita, por favor no mencione que Juan Gabriel es de Cd. Juárez'.
-Coahuila: 'En donde las mujeres no se casan, para no parir cabrones'.
-Colima: 'Si dejamos de existir nadie lo notaría'.
-D.f.: 'Ponga su slogan aquí', el nuestro fue robado.
-Durango: 'Donde reina la aburrición: no hay playa, ni equipo de fútbol'.
-Estado de México: 'Por favor aprenda a querernos, no somos chilangos'.
-Guanajuato: 'Todo mundo se emborracha en nombre de la cultura'.
- Guerrero: 'Si nuestras playas están sucias, culpe a los chilangos'.
-Hidalgo: 'Nuestra capital nunca es acertada en los exámenes de geografía'.
-Jalisco: 'Tierra donde se dan los hombres (unos con otros)'.
-Michoacán: 'Un estado con una sola petición: a todos los indocumentados de los EEUU. Por favor vuelvan. Nos estamos quedando sin gente'.
-Morelos: 'Viviendo con la gran desgracia de ser el estado donde más vacacionan los chilangos'.
-Nayarit: 'Bienvenidos al verdadero subdesarrollo, todavía no sabemos lo que es un slogan'.
-Nuevo león: 'No quisimos gastar tecnología en un slogan'.
-Oaxaca: 'El trasero de México' (por que está en la parte de en medio y es redondo).
-Querétaro: 'Donde se ideó nuestra independencia y todas las tonterías que se han hecho en el gobierno'.
-Quintana roo: 'Dios salve a Cancún. Si no fuera por Cancún quien sabe que fuera de nosotros'.
-San luis potosí: 'Bienvenidos a la tierra del peyote'.
-Sinaloa: 'Gracias por el narcotráfico, sustento de nuestra economía'.
-Sonora: 'Famosos por la calidad de nuestras carnes, pero no se atreva a verle las carnes a nuestras mujeres'.
-Tabasco: 'Le debemos el slogan', nos dio güeva escribirlo.
-Tamaulipas: 'Alabado sea el señor y todos sus cárteles'.
-Tlaxcala: 'El estado más 'x' de méxico'.
-Veracruz: 'Un estado bien chingón, hijos de su reputa madre, cabrones y al que no le guste que chingue su madre'.
-Yucatán: 'Mare, ¿qué es un slogan?'
-Zacatecas: 'Donde sólo hay dos estaciones: la de invierno y la de autobuses

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TE QUIERO

Te quiero, porque apareciste de la nada, bajo una cortina de humo.
Te quiero desde la ausencia de tus palabras de amor.
Te quiero como al juguete de un chocolate sorpresa.
Te quiero cuando eres el maquinista de mi montaña rusa a medio motor.
Te quiero por descubrir en mi vientre la ruta que anima las mariposas.
Te quiero por imperfecto, por errático y esquivo.
Te quiero porque me derrito con tus palabras sin sentido.
Te quiero por lo que eres, por lo que has sido cuando me quieres.
Te quiero a pesar del miedo, a pesar de tu actitud de hielo.
Te quiero con tus defectos, con tu parodia de heroísmo y con tus patrañas de titiritero.
Te quiero sin luz de luna, sin mañanas masoquistas ni atardeceres de lluvia.
Te quiero siempre que hay risas, sin tu elocuencia y con tus mentiras.
Te quiero a ti y a tus besos de alquimista, los desalmados, los perversos.
Te quiero tanto y sabes que es cierto, como lo ha sido cuando lo niego.
Te quiero centro de mi universo, mi voz, mi alma, mi fuego interno.
Te quiero en mi arco iris, pintado de blanco y negro.
Te quiero, aún cuando no es bueno anhelar demasiado sin tocar el suelo.
Te quiero y me gusta verte, tan despistado que no lo notas.
Te quiero y digo mil cosas, escribo cartas y hago bocetos.
Te quiero y trato de explicármelo, le hablo al mundo y pido consejos.
Te quiero, y ¿a quién le cuento? Si hoy tu estrella se ve más lejos.
Te quiero mi niño y te engaño… me cubro el rostro con faz de hierro.
Te quiero y sé bien que ahora es una utopía lo que yo siento.
Te quiero aunque no tenga paz, aunque no te daré nunca más consuelo.
Te quiero y sé que no entiendes, que te quiero en miel, arequipe y hielo.
Te quiero, pero más cuando te miento… cuando te digo que no te quiero.
Te quiero, pero vuela lejos, te quiero siempre y te quiero ajeno.
Te quiero, incluso en la soberbia de mi propio infierno.
Te quiero, pero ya es tarde… me dueles en el deseo.
Te quiero y te quiero mucho… pero con esto me libero.

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Una mujer...

'Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies, sino aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.
Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo, es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa y un buen consejo puede alegrarte la vida.
Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos, ni más cargos académicos, es aquella que sacrifica su sueño temporalmente por hacer felices a los demás.
Una mujer exquisita no es la más ardiente sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.
Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.
Y un HOMBRE........UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora a una mujer así.......r sobre todo que se siente orgulloso de tenerla como compañera....
El Gabo.-

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AMANTES



Se amaban. No estaban solos en la tierra;
tenían la noche, sus vísperas azules,
sus celajes.

Vivían uno en el otro, se palpaban
como dos pétalos no abiertos en el fondo
de alguna flor del aire.

Se amaban. No estaban solos a la orilla
de su primera noche.
Y era la tierra la que se amaba en ellos,
el oro nocturno de sus vueltas,
la galaxia.

Ya no tendrían dos muertes. No iban a separarse.
Desnudos, asombrados, sus cuerpos se tendían
como hileras de luces en un largo aeropuerto
donde algo iba a llegar desde muy lejos,
no demasiado tarde.

Eugenio Montejo
escritor venezolano fallecido recientemente

Pequeñas Divagaciones

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Y que importa,,,!

Qué cuántos años tengo?, ¡que importa eso!.
Tengo la edad que quiero y siento...

La edad en que puedo: gritar sin miedo lo que pienso...
Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido...
Pues tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la convicción de mis deseos...
¡Qué importa cuántos años tengo!
No quiero pensar en ello...
Pues unos dicen que ya soy vieja y otros que estoy en el apogeo...
Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte...
Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos, rectificar caminos y atesorar éxitos...
Ahora no tienen porque decir: Eres muy joven no lo lograrás...Eres muy vieja, ya no podrás...
Tengo la edad en que: las cosas se miran con más calma, pero con el interés de seguir creciendo...
Tengo los años en que los sueños, se empiezan a acariciar con los dedos, las ilusiones, se convierten en esperanza...
Tengo los años en que el amor, a veces es una loca llamarada, ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada...y otras un remanso de paz, como el atardecer en la playa...
¿Qué cuántos años tengo?
No necesito con un número marcar... pues mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por el camino derramé al ver mis ilusiones rotas... Valen mucho más que eso...
¡Qué importa si cumplo veinte o treinta!... Pues lo que importa: es la edad que siento...
Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos...
Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo la experiencia adquirida y la fuerza de mis anhelos...
¿Qué cuantos años tengo?...
¡Eso a quién le importa!...
Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y siento...
Escrito de Pryncesazul

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Un regalo improvisado..


Mil Palabras Dijo Un Poeta
Para Expresar Su Sentir
Pero Mal Se Ha De Sentir
Cuando Apenas Miro El Firmamento
Y Con Palabras Entre Diente Dijo :
Te Quiero Aunque Estes Ausente
Hay Quienes Entre La Suave Brisa
Caminan Sin Saber Adonde Ir,
Y Hay Quienes Se Balancean
En El Medio De La Nada
Esperando Ser Amada.
Sera Que La Suave Brisa
Es El Amor Que Esperaba?
O En El Vaiven Del Balance
El Vendra De La Nada?
Regalado Por: Mercedes
en el chatito de Divas

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BAJO LA DULCE LÁMPARA...


Bajo la dulce lámpara,
el dedo sobre el atlas entretenía al muchacho en ilusorios viajes
y un turbador perfume de aventuras
salpicaba de sangre el mar antiguo de los corsarios.
Los galeones, como flotantes cofres de tesoros,
eran abordados por las naos piratas
y el yatagán, las dagas, los alfanjes se hundían
en los cuerpos cobrizos y las manos violentas
arrancaban la oreja donde el zafiro lucía como Vega en la noche.
Las arcas destrozadas de alcanfor y palosanto
volcaban el carey, las telas suntuarias
y el coral, no tan ardiente como el beso del bucanero
en los pálidos labios de las virreinas.
Las antiguas colonias Veracruz, Puerto Príncipe,
el índigo Caribe y las islas del Viento
conocen las hazañas de bajeles fantasmas
y Maracaibo canta con los esclavos su desgana
a la luz que deshace la cabellera ébano de los banjos
en un río de jengibre.
Otras veces al soplo suave de Favonio,
empujado por Tetis y las verdes Nereidas,
el Mediterráneo dorado por la escama de los delfines
dejaba su plegaria fugitiva de algas
en las votivas gradas de los templos.
Allí Venecia en el otoño adriático
mece en la ola púrpura su cesto de corrompidos frutos,
desfalleciente en el abrazo joven de los gondoleros,
y las jónicas islas
se yerguen como mitras de mármol sobre las aguas.
En su lento carro de bueyes rojos avanza Egipto
y Alejandría, Esmirna, Ptolemaida, brillan en la noche
como un velo bordado de sardios
cuyos pliegues sujeta la diadema de Estambul
allá en el Bósforo fosforescente.
El incansable dedo atravesaba Arabia
y el cálamo aromático ceñía con un mismo turbante de cansancio
las cinturas de los amantes.
Al crepúsculo,
surgía Persia como un lento girasol de fastuosidades,
y el bárbaro etíope, negro fénix llameante,
consumía sus entrañas en el furor celoso de la caza
mientras Ceylán los bosques de canela y caoba
silenciaba con el ala de sus pájaros misteriosos.
Muchacho infatigable, bajo la dulce lámpara,
tal vez buscaba una secreta dicha
apenas confesada en su interior.
Cuando los días pasaron, él ya supo
que su destino era esperar en la puerta mientras otros pasaban.
Esperar con un brillo de sonrisa en los labios
y la apagada lámpara en la mano

Pablo García Baena
Reciente ganador del Premio Iberoamericano Reina Sofía

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TU VOZ EN LA CARACOLA ....


Estoy paseando por la playa al atardecer ...quise unos momentos a solas a la orilla del mar ....buscando paz .Al fondo el sonido de las olas escucho una risa masculina ...alguien a quien conozco , pero no he visto en largo tiempo ...me sorprende recordar el sondio de su risa


Observo alrededor , pero no veo a nadie me tumbo sobre la arena .El sol se ha ocultado y casi es de noche , esa risa ....no tengo la seguridad de haberla oído en realidad , quizá la partida del sol ,me provocó un sueño...estando despierta .


Respiro profundamente ...llenando mis pulmones del aire del mar ,miro alrededor de nuevo ...queriendo encontrar al dueño de la risa no hay nadie más que yo en la playa ..solo yo ...el mar , la arena y la luna reflejada en las olas , cierro los ojos ....entonces ...mezclada con la risa , escucho su voz que me llama ;esa voz llega de muy lejos , o de muy dentro ....de la profundidad del anhelo , dónde dormitan los sueños ...aún los rotos .


Es ...doloroso , como ir descalza sobre piedras , sabiendo que aunque duela ;es el único caminoa recorrer ...me pongo de pie y sigo caminando , mis pies se hunden en la arena humeda dejando esas huellas profundas que a veces fotografiamos en una playa cualquiera .....


Recojo una caracola que avienta una ola ,la lavo en el mar ...es de un color rosa , tornasolada , como un hermoso cristal Tiffanyo una pincelada de Monet. La coloco en mi oido ...como cuando niña , lo que escucho ...es imposible , esta vez no es solamente la risa , o mi nombre ...sino palabras juntas , frases con un significado real .


Primero detecto tan solo el sonido del mar , luego la voz del hombre que reía ...la voz que susurró mi nombre , está dentro de la caracola ...esa voz suena como si estuviera amalgamada al ese mar que habita dentro de las caracolas .Me susurra que siga tumbada ...ahi , en la arena ...cerca del agua me dice que cierre los ojos , y solo me deje llevar por su voz ; no entiendo y vuelvo a mirar en torno mío .


Pero sigo estando sola en esa playa al anochecer , debe ser una broma , pero la voz ,me promete no habrá daño....que será una experiencia maravillosa , relajarme ...fluir como las olas , ceder por una vez ...el control . Me nace obedecer ;sin cuestionar , al hacerlo, escucho un suave gemidodebe ser el sonido de una ola rozando la arena de la playa ....


No te muevas ...me ordena esa voz , esa voz añorada .....que me llega desde la caracola , mantente quieta ...en armonía ...siente como el agua , acaricia tus pies , como el viento y la arena refrescan tu piel , concéntrate en el sonido de las olas .


"Mira al cielo , busca esa estrella brillante ... o esa fugaz ...y pídele un deseo....."El agua roza mis tobillos ...avanza lentamente y cubre mi cuerpo , despierto.....sabiendo que si ....que pudo ser , ¡ una experiencia maravillosa !

Malusa

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UN PRIMER BESO .....


Un beso es algo que se da por sentado ...cuando tienes una relación afectiva se da ...facilmente . Para dar las gracias , para decir adiós ,para un sonriente hola , una ternura filial ,como preludio antes de hacer el amor ,para consolar , para tentar ....
Pero ese beso primero ....siempre será especial Es una invitación para entrar ...a un mundo que aún desconoces .
Es oscuro en la luz y ofrece luminosidad en la oscuridad ,es algo misterioso y suele tener un iniciar pleno de paciencia suave y dulce como la miel de primavera .

Aunque solo es un beso ....expresión milenaria de afecto , dos pares de labios unidos tienen sensores que se cuelan en tu mente , buscando despertar el sentir ...que aletargado , aguarda ...

Ese beso, si se prolonga, se convierte ...en una especie de bisturi , que hace un corte incisivo por dónde fluye incontenible todo lo que llevas guardado.Es inquietante ...sugerente , emotivo, impulsivo ...alocadamente libre .

En un momento ...quizá te recuerda ...que hubo otros besos primeros , que por más mágicos que fueren...se han perdido en la bruma del olvido .

Nuestro primer beso ....fue una promesa ...y más que eso .Fue al mismo tiempo suave y apasionado, tan suave como la fragancia de la madreselva y tan profundo como el color de una rosa roja .

Fue ...tanto un descubrimiento , como un destino .Fue todas esas cosas para los dos .Estuve segura ...ese día intercambiamos el mismo beso .

Bajo el alero del porche de casa...nuestros labios se apretaron ,nuestras bocas se abrieron ...como flores al sol , al mismo tiempo y el beso pareció responder preguntas que jamás ...me hubiese atrevido a formular

Cuando nos apartamos ...los dos , sin aliento no dijimos nada , nos quedamos frente a frente tomados de la mano , ¡ mirandonos!como si fuese la primera vez ....
Entonces ...sonreíste ...y la historia ...comenzó ....

María Luisa
Fragmentos de un diario olvidado

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Romance de la Luna, Luna


La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando
de Federico García Lorca

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Era una broma..

A veces tengo estados emocionales que exceden mis límites razonables..pero no...no se vende!

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La Cabellera de Berenice

Constelación Cabellera de Berenice:
Pintor:
Antonio Alcántara Carballido

A quién tu pelo constelará esta noche?
quizás al hijo viajero,que duerme en tu cuerpo
cerca de la luna, mientras va en su coche
de silencio y de terciopelo negro.

Quizás al padre nochero, que ve tu reflejo
en un riel desierto, oscurecido por la sombra
de aquel que viajó a tu encuentro.

Leído en: http://poesiastral.blogspot.com/2005/07/la-cabellera-de-berenice.html


Historia de Berenice.-
Berenice era la esposa del rey de Egipto Ptolomeo III Evergetes (el Bienhechor), de la dinastía Ptolemaica. Cuando Ptolomeo subió al trono, su primera misión consistió en ir a Siria para luchar contra el rey Seleuco II y vengar el asesinato de su hermana y de su sobrino (que era el heredero al trono de esta región de Asia). Combatió largamente y obtuvo muchas victorias, pero en su ausencia, su esposa Berenice languidecía y estaba llena de temores por la vida de su esposo. En su desconsuelo, un día fue al templo de Venus y allí juro ante la diosa que sacrificaría para ella su hermosa cabellera (que era la admiracion de todos cuantos la conocían), en el caso en que Evergetes regresara vivo y vencedor. Así fue, y ese mismo día, el día de su regreso, Berenice cumplió su promesa. Pero por la noche alguien llego hasta el templo y robo la cabellera. Se rumoreo que lo hizo un sacerdote del templo de Serapis, dios egipcio, indignado por el hecho de que la reina hiciera un sacrificio a una deidad griega. La desesperación de Berenice y el furor de Ptolomeo ante el hecho del hurto fueron grandes. Pero ante ellos llego el astrónomo Conon de Samos para calmarlos. Su ciencia era muy venerada; había escrito siete libros sobre astronomía y todo el mundo conocía su gran amistad con el famoso Arquímedes de Siracusa. Conon mostró a los reyes una agrupación de estrellas, y les contó que esa agrupación acababa de aparecer en el firmamento y que sin duda se trataba de la cabellera de Berenice, que había sido transportada allí por la diosa Venus, a quien se le había ofrecido. Después, el sabio Conon dibujo una larga melena de estrellas en el globo celeste del Museo de Alejandría.
El poeta y gramático griego, Calímaco de Cirene, que había sido bibliotecario durante muchos años, inmortalizo a la reina Berenice y su magnífica cabellera en una elegía. He aquí uno de sus fragmentos:

"Estaba yo recién cortada y mis hermanas me lloraban cuando, de pronto, con un rápido batir de alas, el dulce soplo del cefiro me lleva a través de las nubes del éter y me deposita en el venerable seno de la divina noche Cypris. Y a fin de que yo, la hermosa melena de Berenice, apareciese fija en el cielo brillando para los humanos en medio de innumerables astros, Cypris me coloco, como nueva estrella, en el antiguo coro de los astros."

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La Sombra de sus Recuerdos


Habían pasado dos vidas unidas tan solo por el pensamiento y el sentimiento, alejadas por circunstancias de las propias vidas. No pudieron vivirlas unidos pero en ellos seguía anidando el amor que un día vivieron.
Agustín era fiel a su amada esposa que en una cama yacía. Su mujer no había podido soportar la pérdida de su único hijo y por ello enferma de tristeza seguía. Nada le importaba, nada quería, nada la atraía, nada la animaba. Ni siquiera el amor de Agustín que siempre a su lado seguía.
Un día Agustín, a la salida del trabajo, se encontró con un amigo. Su amigo quiso invitarlo a un café pues muy bien no lo veía. Sabía de los problemas de la mujer de su amigo, de su enfermedad y quiso una vez más animarlo. Agustín le dijo que no tenía tiempo para aquel necesitado café a lo que su amigo le dijo, que no importaba si llegaba a su casa media hora antes o media hora después, que su mujer no lo notaría y a él le haría bien un rato de charla y camaradería.
Aceptó y agradeció Agustín ese necesitado café y en animada charla pasaron un rato muy agradable ambos amigos. Cuando ya se disponían a salir, entró en aquel lugar, una señora de mediana edad que saludó al amigo de Agustín. En aquel momento todo el lugar quedó impregnado de un suave aroma difícil de definir. Agustín y la bella dama se miraron sin palabras y el amigo de ambos los presentó.
Debía irse ya, había pasado casi una hora desde que salió del trabajo y Agustín sufría por su mujer, por si necesitaba algo. Se despidió amablemente y aquella señora, llamada Lucia, le dijo que tal vez ella podría ayudarle a evadirse de sus penas, que ella y la música lo conseguirían.
La noche era agradable, Agustín seguía envuelto por el aroma de Lucia y en su mente se repetían una y otra vez sus últimas palabras...

"Ella y la música lo conseguirían"

No tenia la mente preparada para saber que significaba aquello y sin saber porqué tales palabras lo inquietaban hasta el punto de necesitar saber su significado.
Aquella noche no pudo dormir, veía a Lucia, sentía su aroma, recordaba sus inquietantes palabras. Por lo que a la mañana siguiente fue en busca de su amigo, necesitaba localizar a Lucia.
Agustín y Lucia se encontraron en el mismo café y ya por fin él pudo comprender. Lucia era profesora de baile, regentaba una academia para tal fin y contaba con numerosos clientes que necesitaban el baile para desinhibirse de los problemas de cada cual.
Al bailar, comentaba ella, te dejas llevar, te concentras en la música, viajas al lugar donde deseas estar y con envolventes sonidos y pasos firmes llegas a tal lugar. Una vez allí te olvidas de todo y a cada paso de baile te encuentras en un mundo distinto, es el mundo de tus deseos y vas abriendo las puertas de tus sueños.
Agustín la escuchaba sin poder articular palabra, la belleza de su voz lo mantenía en ese mundo que el quería, ese mundo que necesitaba para poder recobrar fuerzas y seguir con su mundo real.
Lucia consiguió rápidamente un alumno más, a condición que únicamente ella fuera su pareja de baile, pues con ella sí lo conseguiría.
Llegó el primer día de baile, Agustín cuidó cada uno de los detalles, anteriormente estuvo en el barbero, un corte de pelo le vendría bien. Se vistió con su mejor traje y buscó la camisa mejor planchada; cosa bastante difícil pues él se tenía que ocupar en sus ratos libres de todas las labores del hogar, y precisamente planchar no se le daba muy bien.
Lanzó al aire su mejor perfume y caminó bajo el, con el fin de atrapar en su ser toda su fragancia. Una mirada rápida al espejo para darse el visto bueno a si mismo y un cepillado de su zapatos para abrillantarlos de un modo especial. Los zapatos, pensaba, son primordiales para el baile, además que definen a la persona que los lleva.
Entró en aquella sala de baile que se le antojó el mejor de los paraísos, desde el momento que Lucia le ofreció su mano. Sin saber como, Agustín se dejo llevar y fue el mejor bailarín, llegando en su pensamiento e imaginación a bailar sobre las nubes, rozando un cielo azul y rodeado del aroma de las más bellas flores, parecía que soñaba, que estaba viviendo el mejor de sus sueños, pero no era un sueño, era una realidad.
Al regresar a casa, estaba asustado por sentirse tan bien y se dijo a sí mismo que no tenía derecho a tanta felicidad, que se debía a su mujer y que no debía volver al baile nunca más.
Pasaron los años y aunque echaba de menos aquella sensación de sueño producida por el baile, nunca regresó a aquella academia y vivió abrazándose a aquel recuerdo agridulce, a veces emocionado, a veces triste.
Un día caminando por la calle, se cruzó con Lucia, estaban tan cambiados que no se reconocieron, ambos pasaron de largo cuando de pronto el se quedó mirando a su sombra y a la de Lucia y felizmente vio como ambos se acercaban a iniciar de nuevo aquel baile que tiempo atrás dejaron con mucho deseo de continuar porque

"Ella y la música, ambas en su recuerdo, lo conseguirían"

Amora.

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A 10 años de su partida, El Hechicero de la Palabra



A TRAVÉS

Doblo la página del día,
escribo lo que me dicta
el movimiento de tus pestañas.

Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.

Entro en ti,
veracidad de la tiniebla.
Quiero las evidencias de lo oscuro,
beber el vino negro:
toma mis ojos y reviéntalos.

Una gota de noche
sobre la punta de tus senos:
enigmas del clavel.

Al cerrar los ojos
los abro dentro de tus ojos.

En su lecho granate
siempre está despierta
y húmeda tu lengua.

Hay fuentes
en el jardín de tus arterias.

Con una máscara de sangre
atravieso tu pensamiento en blanco:
desmemoria me guía
hacia el reverso de la vida.




DOS CUERPOS

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.




SONETO

Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te desnuda y quema y vuelve hielo.

Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo del verde cielo adolescente.
tu cuerpo da su enamorada suma.



MONÓLOGO

Bajo las rotas columnas,
entre la nada y el sueño,
cruzan mis horas insomnes
las sílabas de tu nombre.

Tu largo pelo rojizo,
relámpago del verano,
vibra con dulce violencia
en la espalda de la noche.

Corriente oscura del sueño
que mana entre ruinas
y te construye de nada:
amargas trenzas, olvido,
húmeda costa nocturna
donde se tiende y golpea
un mar sonámbulo, ciego.


Octavio Paz, Nobel 1990
Octavio Paz en
A Media Voz
en Pequeñas Divagaciones

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Hombres necios que acusáis a la mujer sin razón,... Tríbuto a Sor Juana


Imagen tomada de la pagina Desde el Alma
Que lo dedica al magno poema de Sor Juana



Yo no puedo tenerte ni dejarte,
ni sé por qué al dejarte o al tenerte,
se encuentra un no sé qué para quererte,
y muchos sí sé qué para olvidarte.

Pues ni quieres dejarte ni enmendarte,
yo templaré mi corazón de suerte
que la mitad se incline a aborrecerte,
aunque la otra mitad se incline a amarte;

si ello es fuerza querernos, haya modo,
que es morir el estar siempre riñendo:
no se hable más en celo ni en sospecha.



Amor empieza por desasosiego,
solicitud, ardores y desvelos;
crece con riesgos, lances y recelos;
susténtase de llantos y de ruego.

Doctrínanle tibiezas y despego,
conserva el ser entre engañosos velos,
hasta que con agravios o con celos
apaga con sus lágrimas su fuego.

Su principio, su medio y fin es éste:
¿pues por qué, Alcino, sientes el desvío
de Celia, que otro tiempo bien te quiso?

¿Qué razón hay de que dolor te cueste?
Pues no te engañó amor, Alcino mío,
sino que llegó el término preciso.



Imagen que le pertenece a Irma Ascanio

Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y en tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;

y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía,
pues entre el llanto que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.

Baste ya de rigores, mi bien, baste,
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu quietud contraste

con sombras necias, con indicios vanos:
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos.



A la Fénix de América y Décima Musa...
Más de ella en
A Media Voz
Algo también en Pequeñas Divagaciones

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HORAS HABILES



Guardar silencio... A veces debería guardar silencio, callar lo que veo, lo que escucho, voltear la cara y no darme cuenta.

Volver a mis oídos ciegos, y a mis manos mudas, a mi lengua un trapo y a mi corazón de mármol, tendría que atar mis pasos, quemar mis ojos... pero resulta que no puedo, no vivo por pasar el rato ni acumulo ideas para ser más sabio, ni me grabo lo que escucho para repetirlo solo, siempre a solas, bien alto.
Peleé con algunos por lo que hago, un día crecieron notas de mis dedos y fueron otros los que las tocaron, me propuse extrañar tan solo en un horario.

Hablo de amor porque lo busco, intento comprenderlo y no me es fácil, evito la intelectualidad tanto como puedo... y me aburro como nunca con quien me toma por eso.

Pasa que no estoy listo, nunca estoy listo, y todo me sorprende y todo me provoca, me extrañan tanto los aplausos como los abucheos yo no espero otra cosa que no sea entendimiento dejar una semilla curiosa que germine con el tiempo.

Estoy jugando, es cierto, pero es que alguien se robo mi infancia cuando todavía era mía...y no por eso crezco, y no por eso grito, grito porque me divierte ver saltar asustados a mis delirios.

A veces cuando salgo camino un largo rato, sin rumbo fijo, me detengo en los jardines, me siento en las banquetas y fumo un poco mientras escribo mentalmente cosas que luego me olvido.

Esa es mi vida, cazar ideas soñar despierto y casi siempre hablar dormido y de vez en cuando, cuando estoy de suerte, hablar contigo.

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SELECCIONES DE AMADO NERVO

"Cobardía"
"Al amor nuevo"

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Cristo en la Cruz (Jorge Luis Borges)



Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la Inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro de los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?


En versión video, de Palabra Virtual
Cristo en la Cruz

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OLVIDEMOS TODO...

Olvidemos todo
y regalémonos ternura
amémonos de algún modo,
sin culpas y sin cordura
destruyamos los muros
los presentes despoblados
con futuros inciertos
huérfanos de pasado.

Reneguemos del mundo
descubrámonos francos,
ansiémonos perplejos
respiremos juntos,
desnudemos los cuerpos
fundámonos en uno
qué se nos va la vida
y que ya no queda tiempo.

Podría compararte
a mil cosas en el mundo
pero no podrán jamás
igualarse tu belleza.
A tus ojos negros,
abismos sin regreso.
Al zafiro en tu mirada
sobre mi alma que reza.
A tus labios de tormento
Jugos de fruto, rojo néctar.
A tu voz sin aliento
grito de triunfo ahogado
sobre ejércitos de olvido
sobre los campos callados.
Yoakin

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TE BUSCO..

En el rugido salvaje
Del viento entre el follaje.
En el aire pegajoso
De la noche profunda.
Entre mis dedos fríos
Quietos racimos de mármol
Entre jardines y tumbas
En la tibieza de marzo
En el turbio reflejo
De mi cuerpo transparente
En mis pies enraizados
De tanto quedarme quieto.
En el canto doliente
Del pájaro enjaulado
Que asemeja tu voz
En lo profundo del tiempo.

Tiempo aquel
De la rabia contenida
del corazón hecho un nudo
del no poder con la vida
del descubrirme desnudo.
Porque es mil veces mejor
el dolor de no haber sido
que la profunda nausea
de no saberte conmigo.

Yoakin

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ARMONIA ...DESARMONÍA


La vida se hace de sueños (realizados, rotos, vanos)
se hacen tantos , porque desde que tienes uso de razón
anhelas ser alguien ,algo... pero igual
te topas con los muros infranqueables de la ignorancia ,
de la incomprensión...aún cuando esta última sea razonable
para aquellos que la anidan ; y enojados por ello,
maltratados por la poca razón que les asiste y la errónea
que parecemos tener ( según ellos) tratan de detener el mundo
para que viva a su concepto....sin darse cuenta
que cuando un río se desborda es imposible intentar detener el flujo ...
o querer que vuelva a su cauce .

Y es entonces ....que reitero este contexto
" el alma orgullosa , se escapa como nota
de un pentagrama" y vuela convertida en sonido irreconocible......
solo entendible para aquellos que vibran con la misma música
entonces , ésta remonta el aire y sube al cielo convertida
en sueños alcanzables que dejan atrás ;esas .....pequeñas cosas de
la vida , como la mezquindad de no asumir ..
ese mundo cruel que nos devora , que nos vomita su desprecio
y su desdén; que escupe la angustia de tanta herida
causada por el hombre y su angustia se vuelve agresión , que nos acaba.

Si...soy esa pequeña nota de un concierto "claro de culto"
que se da cuenta de la garrafal estupidez que es,
romperte la vida por querer ser importante ....porque
después de todo ..¿que es la grandeza? , cuando solo
la aquilata una tan pequeña minoría que se vuelve nada .
Y las torpes mayorías ...al menos viven .. ¡ vivir !
quiero vivir y destruir del todo esas cadenas que aprisionan ,
invisibles quizá pero fuertes y demandantes ;
las cadenas del temor , de la inseguridad autoestimativa,
la sociedad permisiva y crítica , del amor unilateral,
la agresión, el miedo y de todo este acaecer el existir se ve
afectado. Llegado el momento, en lo que se creía ...
no se creé más ...aquello que un día amaste ..ha dejado
de existir , entonces es normal que te preguntes ...
porqué y como ...del todo y nada .

Cosas en las que se creyó ciegamente , tales como lealtad,
honestidad ,dignidad, verdad ...un día se ven cuestionadas
y debes comenzar de nuevo . Quizá hallarle sentido tan
solo al ser humano sin esas cualidades que le engrandecía,
antes que el mismo terminara con todos los valores ,
ya no es posible mirarlos como algo sublime en la creación ....
por todo el significado que encerraban ..
ahora , hombre o mujer tan solo; con el sol acariciando la piel
yla sombra de la naturaleza cubriéndoles , con esa mano
unida que ha llegado a ser una utopía ....
ya solo en esto nos han dejado creer ...
la pelea por la supremacía es cruenta .....
pues nos hemos olvidado que somos cada uno
la otra mitad .

Que me importan los nombres , las grandes inteligencias ,
los sabios descubrimientos, el trabajo , los estilos de vida
y las imágenes a guardar ...que me importan , si texto y
contexto no llevan coherencia , si la mediocridad nos gana ,
si dejo de lado todo lo que un día creí era la realidad ...si
"mi meta" habiéndose logrado , me deja un saldo perdedor ...
quizá el cielo siga siendo la meta ...pero un cielo construido
con nuestras propias manos sea el motivo de existir ...

Vivir sin dejar más huella que los demás , más huella
que el beso de hoy , la sonrisa compartida , el calor
del hogar . El beso del hijo con sabor a gloria , las letras
que estoy enviando al viento ; eso soy ...y satisfecha
de ser esa nota que escapa al pentagrama,
que rebelde siempre sale del molde ...que de tan
establecido cansa; para volar ...con esa música "vulgar"
del viento , de la brisa, del correr del río ,
las hojas de los árboles , el trino de las aves...
la respiración y el latir del corazón , música de vida ..
que se vulcaniza en sentimientos y se vuelve tonada ,
compás, concierto ....sin existir más nada ......que valga
la pena escuchar

He ahí .....la armonía en medio de la desarmonía .

"Yo soy una nota esencial de la música del universo"

María Luisa
27/04/2006

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YO QUIERO SER POETA ...DICE EL ALMA



Yo quiero ser poeta : gritó el alma,
y la razón soltó una carcajada
que congeló los versos incipientes....

"Un poeta es un vago: expresó la razón ,
un tonto enamorado de la nada ,
que le pone colores a la noche ,
y una lluvia fugaz a los desiertos ".

El alma le reclama dolorida :
"No...un poeta no es eso ,
es reciedumbre, en dolorosa angustia ,
es ternura en el medio de un hostil olvido ;
es sonrisa ,en la mueca del dolor "


Los poetas son.... espíritus libres ,
espontáneos, a los que el espejo
les niega su reflejo
para no crear cadenas que les aten ,
son un bosque florido , mariposas ...
son las hojas de Otoño vueltas rima ,
y una estrella fugaz ,
que se detiene al pie de una ventana
recogiendo anhelos.


Y luego ...ya quedito ,
ella , el alma murmura triste ...

hay un poeta libre ...ahí ,en mis sueños ,
dónde una voz interior le grita "¡vuela!"
y le arroja frente a un sepulcro frío ,
dónde nacen las flores ya marchitas
que mueren al sonido de la risa ....
que la razón les lanza ....

Yo quiero ser poeta .....dice el alma .

Malusa



Febrero 28/2008

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Los Regalos de Titina Castro

CORAZON DE PORCELANA

Es difícil vivir llevando a cuestas
Un frágil corazón de porcelana,
Con cada golpe se nos hace trizas
Y a nuestro modo sana que te sana.

Con tiempo nos hacemos éste oficio
De restaurarnos todas las mañanas
Y barre que te barre cada trozo
Y pega que te pega porcelana.

Mirarse el corazón y hacer un brindis:
Los años no han podido con sus sueños,
Resquebrajado late que te late
Y tiembla igual como en los buenos tiempos.

Y vuela que te vuela, todavía,
Y cree en el amor como si nada,
Total, que pegaré cada fragmento
Y volverá a latir tu porcelana.,

No envuelvas los recuerdos como para regalo,
con moños y tarjetas que digan Felicidades:
corres el riesgo de creer que todo tiempo pasado fue mejor
y tu presente se pondrá a llorar sin consuelo.

Todos quisiéramos revivir alguna etapa del ayer,
pero el ayer traído al presente es una trampa que el diablo teje
con hilos dorados, de un brillo que enceguece.
Como esas fotos que guardas, donde estás sonriéndole a la cámara
y hoy las miras y te dices: aquí estaba feliz.
Tal vez ya ni recuerdes qué cosas te estaban pasando en ese momento
en que alguien te dijo “A ver, una sonrisa...!”
Porque la tristeza, las pequeñas angustias, el miedo,

no salieron fotografiados
y sólo había que sonreír para tener un recuerdo de la sonrisa.
A mí también me gusta pasearme por el pasado, de vez en cuando.
Es un tipo de turismo que uno practica irremediablemente.
Pero tengo mucho cuidado de sacar pasaje de ida y vuelta,
porque lo bueno está en poder regresar.

He resuelto no envolver para regalo el ayer.
He decidido no colorearlo ni pegarle brillantina.
Salgo a caminar por mi hoy, simplemente, a juntar lo que hay:
un montón de ángeles que revolotean a mi alrededor a los que llamo amigos,
los proyectos que aún me sostienen...y Dios,
que siempre anda por todos los rincones haciéndome guiños de luz.

No fue fácil abandonar el mullido sillón del pasado,
donde una se sienta y se hamaca, sonríe y se endulza

como si le abrieran una caja repleta de bombones, uno más rico que otro.
No fue fácil mirar por la ventana, ver caer la lluvia y decirse voy a salir igual.
Tengo el impermeable y el paraguas para el mal tiempo de hoy.
No hay motivos para que la lluvia me moje.
Ni para que yo la mire desde mi ventana.

Paso por los viejos lugares del ayer y sonrío.
Les sonrío con el amor que se siente por lo que se volvió recuerdo,
por lo que fue y hoy no tiene un lugar en mi vida.

Y sonrío, sonrío a pesar de todo.

HE PINTADO LA TARDE

He pintado la tarde, eso me dijo
Cuando llegó a las 5 de la escuela
Y era una tarde gris cuando se puso
A buscar su pincel y su acuarela.

Oh, que niño Dios mío....y los deberes?
Aun no haces siquiera bien las restas
Y vas a repetir segundo grado,
Me lo dijo hace poco tu maestra.

Igual se fue, y me quedé mirando
Su inconciencia correr por la vereda,
Y no llevaba nada bajo el brazo,
Sólo su gran pincel y su acuarela.

Como si tal cosa regresó al rato
Y se tendió de espaldas en el suelo.
Y bien, le dije entonces, a ver dónde
Está lo que has pintado que no veo.

Con su dedo pequeño hizo un gesto
Señalándome justo la ventana:
He pintado la tarde, ya te dije,
No me gustaba gris, la hice naranja.

Y ví anaranjados los gorriones
Que volaron en un cielo naranja,
Y anaranjado el parque y la escuela
Los árboles, la gente y mi alma.


Titina Castro
Buenos Aires (Argentina)
titinaquiroga@gmail.com

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Desayunando con el Gabo


"Soy escritor por timidez. Mi verdadera vocación es la del presdigitador, pero me ofusco tanto tratando de hacer un truco, que he tenido que refugiarme en la soledad de la literatura."


“Hay que ser infiel, pero nunca desleal."

"Me desconcierta tanto pensar que Dios existe, como que no existe."

"No llores porque ya se terminó... sonríe, porque sucedió."

"El amor es tan importante como la comida. Pero no alimenta."

"Sólo porque alguien no te ame como tú quieres, no significa que no te ame con todo su ser."

"Los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga a parirse a sí mismos una y otra vez."

"La sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve de nada."

"La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir."

"Lo más importante que aprendí a hacer después de los cuarenta años fue a decir no cuando es no."

"No tenemos otro mundo al que podernos mudar."

"Ninguna persona merece tus lágrimas, y quien se las merezca no te hará llorar."

"La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener."

"Puedes ser solamente una persona para el mundo, pero para una persona tú eres el mundo."

"No pases el tiempo con alguien que no esté dispuesto a pasarlo contigo."

"El amor se hace más grande y noble en la calamidad."

"No, el éxito no se lo deseo a nadie. Le sucede a uno lo que a los alpinistas, que se matan por llegar a la cumbre y cuando llegan, ¿qué hacen? Bajar, o tratar de bajar discretamente, con la mayor dignidad posible."

"El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno."

"Creo que las mujeres sostienen el mundo en vilo, para que no se desbarate mientras los hombres tratan de empujar la historia. Al final, uno se pregunta cuál de las dos cosas será la menos sensata."

"Las mujeres sólo se entregan a los hombres de ánimo resuelto, porque les infunden la seguridad que tanto ansían para enfrentarse a la vida."

"La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado."

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LA VENTANA A LA CALLE


Aquel que vive solo y que, sin embargo, desea de vez en cuando vincularse a algo; aquel que, considerando los cambios del día, del tiempo, del estado de sus negocios y demás, anhela de pronto ver un brazo al cual podría aferrarse, no está en condiciones de vivir mucho tiempo sin una ventana que de a la calle. Y le place no desear nada, y sólo se acerca a la ventana como un hombre cansado, cuya mirada oscila entre el público y el cielo, y no quiere mirar hacia afuera, y ha echado la cabeza un poco hacia atrás; sin embargo, a pesar de todo esto, los caballos de abajo terminarán por arrastrarlo en su caravana de coches y su tumulto, y así finalmente en la armonía humana.
FRANK KAFKA,. De Contemplación

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No vueles...sueña


Ponle alas a tus sueños y sé feliz donde te encuentres..

soñar es mas bonito en compañía

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Ese Extraño Sentimiento

AMOR ETERNO
Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.
Gustavo Adolfo Bécquer

Poemas relacionados

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Laura Yasán, Premio Casa de las Américas



Plegado en sí

como un juego de cubos infinito
una muñeca rusa que guardara en el fondo
los gajos de una flor crecida en una grieta
hago trinchera en el silencio
y es la palabra que no digo
el ladrillo de furia en la cara del miedo
un lunes con la lengua cortando el paladar

lo que resta es apenas un átomo de tiempo
una laguna quieta duplicando la imagen del presente
plegándola en sí misma
para aguantar la vida adentro de la vida
mi corazón latiendo en su mensaje turbio

¿es posible morir de intensidad en la jaula del cuerpo?
¿es posible que en ese atardecer
brille el error como una luna enferma
que me devuelva limpia al punto de partida?

lo real es impuro
podría soportar esa fragilidad
si conservara intactos los ojos cuando vuelvo
si pudiera ganarme la otra parte del día
merecer el misterio



Uno entre tantos

para hacer de un hombre
uno entre tantos
cualquiera del montón
maleable
inconsistente

pongamos en su vida tres mujeres
una madre
para que pueda sentirse protegido
una hermana
para que pueda sentirse superior
y una esposa
para darle hijos
que den a su existencia
por así decir
algún sentido

luego habremos de darle
la religión
un dios para temer

así podrá sentarse
a esperar milagros




Palabras no

no hay nada verdadero en las palabras

todo lo que conozco
es este parador en medio de la ruta
un bloque de concreto bajo el cielo infinito

todo lo que deseo
es arrancarme de los pies
este vendaje sucio estos zapatos húmedos

lo poco que comprendo
viaja de la belleza a la locura
de la locura a la belleza
y no termina nunca de llegar

tengo ese hábito
un tránsito frenético a la luz
el fulgor que no existe
y me sigue alumbrando como una estrella muerta

todo lo que persigo termina devorándome
es el atardecer y no quiero saberlo
no quiero moderar el estallido
no quiero que se extinga
no llegaré a la noche esperando palabras
ya fui sequía

si es necesario un bosque
para que el fuego arda un día más
ahora seré rayo



Perdida

busco a la otra
solía aniquilarla un fuego helado
en los días lluviosos
escribía esos versos cargados de crueldad
giraba en esa fiebre hasta vaciarse
postergada o ajena
destilaba un color elemental

maldita
a esa la busco

dormir sobre su ausencia
es vivir en el centro de una página en blanco

soy la extranjera
que le cedí mi cuerpo para esconder sus bestias
del sol que las mataba
que soñó pesadillas en mi estómago
que desgarró mi sexo
para nacer los niños que después se comía

muda heredera
soy ahora la cáscara que muerde su silencio
esclava sin tirano
vagando en un castillo perdido en un país
que sólo existe cuando ella lo nombra



Parte de la obra poética de Laura Yasán
Actual
Premio Casa de las Américas
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Poemas de Rubén Darío



LA BAILARINA DE LOS PIES DESNUDOS

Iba, en un paso rítmico y felino
a avances dulces, ágiles o rudos,
con algo de animal y de divino
la bailarina de los pies desnudos.
Su falda era la falda de las rosas,
en sus pechos había dos escudos…
Constelada de casos y de cosas…
La bailarina de los pies desnudos.
Bajaban mil deleites de los senos
hacia la perla hundida del ombligo,
e iniciaban propósitos obscenos
azúcares de fresa y miel de higo.
A un lado de la silla gestatoria
estaban mis bufones y mis mudos…
¡Y era toda Selene y Anactoria
la bailarina de los pies desnudos!


YO PERSIGO UNA FORMA...

Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,
botón de pensamiento que busca ser la rosa;
se anuncia con un beso que en mis labios se posa
al abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo;
los astros me han predicho la visión de la Diosa;
y en mi alma reposa la luz, como reposa
el ave de la luna sobre un lago tranquilo.

Y no hallo sino la palabra que huye,
la iniciación melódica que de la flauta fluye
y la barca del sueño que en el espacio boga;

y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,
el sollozo continuo del chorro de la fuente
y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.




SOBRE EL DIVÁN

Sobre el diván dejé la mandolina
y fui a besar la boca purpurina,
la boca de mi hermosa Florentina.
Y es ella dulce y rosa y muerde y besa;
y es una boca rosa, fresa;
y Amor no ha visto boca como esa.
Sangre, rubí, coral, carmín, claveles,
hay en sus labios finos y crueles,
pimientas fuertes, aromadas mieles.
Los dientes blancos riman como versos,
y saben esos finos dientes tersos,
mordiscos caprichosos y perversos.


LEDA

El cisne en la sombra parece de nieve;
su pico es de ámbar, del alba al trasluz;
el suave crepúsculo que pasa tan breve
las cándidas alas sonrosa de luz.
Y luego, en las ondas del lago azulado,
después que la aurora perdió su arrebol,
las alas tendidas y el cuello enarcado,
el cisne es de plata, bañado de sol.
Tal es, cuando esponja las plumas de seda,
olímpico pájaro herido de amor,
y viola en las linfas sonoras a Leda,
buscando su pico los labios en flor.
Suspira la bella desnuda y vencida,
y en tanto que al aire sus quejas se van,
del fondo verdoso de fronda tupida
chispean turbados los ojos de Pan.


Poemas de Rubén Darío
Quien naciera el 18 de Enero de 1867
Más de Él en nuestro Blog
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LEÑADOR



Quedó sobre las hierbas
el leñador cansado,
dormido en el aroma
del pino de su hachazo.
Tienen sus pies majadas
las hierbas que pisaron.
Le canta el dorso de oro
y le sueñan las manos.
Veo su umbral de piedra,
su mujer y su campo.
Las cosas de su amor
caminan su costado;
las otras que no tuvo
le hacen como más casto,
y el soñoliento duerme
sin nombre, como un árbol.

El mediodía punza
lo mismo que venablo.
Con una rama fresca
la cara le repaso.
Se viene de él a mí
su día como un canto
y mi día le doy
como pino cortado.
Regresando, a la noche,
por lo ciego del llano,
oigo gritar mujeres
al hombre retardado;
y cae a mis espaldas
y tengo en cuatro dardos
nombre del que guardé
con mi sangre y mi hálito.

De: Gabriela Mistral
El grabado es obra de Van Gogh (Leñador)

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Antología de Gabriela Mistral



LA FLOR DEL AIRE

Yo la encontré por mi destino,
de pie a mitad de la pradera,
gobernadora del que pase,
del que le hable y que la vea.

Y ella me dijo: "Sube al monte.
Yo nunca dejo la pradera,
y me cortas las flores blancas
como nieves, duras y tiernas."

Me subí a la ácida montaña,
busqué las flores donde albean,
entre las rocas existiendo
medio dormidas y despiertas.

Cuando bajé, con carga mía,
la hallé a mitad de la pradera,
y fui cubriéndola frenética,
con un torrente de azucenas.

Y sin mirarse la blancura,
ella me dijo: "Tú acarrea
ahora sólo flores rojas.
Yo no puedo pasar la pradera."

Trepe las penas con el venado,
y busqué flores de demencia,
las que rojean y parecen
que de rojez vivan y mueran.



RIQUEZA

Tengo la dicha fiel
y la dicha perdida:
la una como rosa,
la otra como espina.

De lo que me robaron
no fui desposeída:
tengo la dicha fiel
y la dicha perdida,
y estoy rica de púrpura
y de melancolía.

¡Ay, qué amante es la rosa
y qué amada la espina!

Como el doble contorno
de dos frutas mellizas,
tengo la dicha fiel
y la dicha perdida....




VERGÜENZA

Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa
como la hierba a que bajó el rocío,
y desconocerán mi faz gloriosa
las altas cañas cuando baje el río.

Tengo vergüenza de mi boca triste,
de mi voz rota y mis rodillas rudas.
Ahora que me miraste y que viniste,
me encontré pobre y me palpé desnuda.

Ninguna piedra en el camino hallaste
más desnuda de luz en la alborada
que esta mujer a la que levantaste,
porque oíste su canto, la mirada.

Yo callaré para que no conozcan,
mi dicha los que pasan por el llano,
en el fulgor que da a mí frente tosca
y en la tremolación que hay en mi mano...

Es noche y baja a la hierba el rocío;
mírame largo y habla con ternura,
¡que mañana al descender al río
la que besaste llevará hermosura!



Recordando la fecha de su muerte
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Me quedo aquí


Yo no puedo morir por ti,
no puedo pasar el tiempo escribiendo,
extrañándote, cómo si me fuera la vida en ello,
no puedo pasearme de un lado a otro,
entre las paredes de un cuarto,
sólo para que no se me vaya tu recuerdo,
no tengo la cobardía que es necesaria
para decirle a todo el mundo
que me estoy muriendo por ti,
yo no puedo cavar mi tumba
para conseguir tu olvido,
que las otras te amen, si quieren,
hasta que se desangren,
hasta que no les queden lágrimas en los ojos,
siempre ha sido así,
todas aquellas que dicen amarte,
pueden morir por ti.

No espero que entiendas lo que te escribo,
no hace falta mas que un poco de verdad
para no ser una de esas historias que se pueden escribir,
¿de qué me sirve tu dolor si ya tengo suficiente?.

Yo no quiero contarle a nadie que existes,
a los solitarios les dejo el llanto,
la esperanza para los olvidados,
esos que se mueren de tristeza
que se pasan la noche encerrados,
esos, que nadie se ha dado cuenta,
son los egoístas, los que a fin de cuentas,
siempre han de estar solos.

Yo me quedo con tus ojos,
con esta nostalgia de no querer que te vayas,
de retenerte en esta parada de autobús,
porque no hay más destino que esta noche fría,
me quedo con aquella vez
que tatuaste tu nombre en mi brazo,
con mi felicidad que tu no conocías,
porque eras para mi sin que lo supieras.
Las otras han de decir que te extrañan,
que sin ti no viven,
que se mueren de ganas por uno de tus besos,
por esa sonrisa que no cabe en el sol.
Yo me quedo aquí, con dos o tres palabras,
con las cosas que siempre te invento.

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