Yo no puedo morir por ti,
no puedo pasar el tiempo escribiendo,
extrañándote, cómo si me fuera la vida en ello,
no puedo pasearme de un lado a otro,
entre las paredes de un cuarto,
sólo para que no se me vaya tu recuerdo,
no tengo la cobardía que es necesaria
para decirle a todo el mundo
que me estoy muriendo por ti,
yo no puedo cavar mi tumba
para conseguir tu olvido,
que las otras te amen, si quieren,
hasta que se desangren,
hasta que no les queden lágrimas en los ojos,
siempre ha sido así,
todas aquellas que dicen amarte,
pueden morir por ti.
No espero que entiendas lo que te escribo,
no hace falta mas que un poco de verdad
para no ser una de esas historias que se pueden escribir,
¿de qué me sirve tu dolor si ya tengo suficiente?.
Yo no quiero contarle a nadie que existes,
a los solitarios les dejo el llanto,
la esperanza para los olvidados,
esos que se mueren de tristeza
que se pasan la noche encerrados,
esos, que nadie se ha dado cuenta,
son los egoístas, los que a fin de cuentas,
siempre han de estar solos.
Yo me quedo con tus ojos,
con esta nostalgia de no querer que te vayas,
de retenerte en esta parada de autobús,
porque no hay más destino que esta noche fría,
me quedo con aquella vez
que tatuaste tu nombre en mi brazo,
con mi felicidad que tu no conocías,
porque eras para mi sin que lo supieras.
Las otras han de decir que te extrañan,
que sin ti no viven,
que se mueren de ganas por uno de tus besos,
por esa sonrisa que no cabe en el sol.
Yo me quedo aquí, con dos o tres palabras,
con las cosas que siempre te invento.
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