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Tributo a Frida.. (A 100 Años de haber Nacido)



Espacio de mi voz a Frida Kahlo

Un día, Frida Kahlo,
Pleno de sol y niños,
Me acerqué a tu horizonte,
A tu mundo divino:
Acaricié un rebozo, un nopal y un indio.

Desde ese día, Frida,
Aspiré tu dolor sublimizado
Por la voz de la lucha.
Me dijiste el mensaje que la tierra
Proclama en las espigas;
Me dijiste…
Me dijiste mil cosas, Frida Kahlo,
Con tu verbo encendido.
Entendí tu mensaje,
Lo guardé entre los pliegues de la sangre
Para donarlo a mi hijo,
Porque… quién Frida Kahlo
No aprendió tu lección de sacrificio
Si era tu voz un himno libertario
Para el mundo oprimido.

¿Quién te pudo ignorar si tu presencia
amanecía en todos los colores
de las cosas sencillas?
¿Quién se negó a ignorar tu noble ayuda
elaborada en paz y dulcemente
desde el cedro labrado de tu silla?
Ninguno, Frida Kahlo,
El Louvre mismo atesoró tus cuadros,
Veneró tu mujer y tu pintura;
Te amaron los hambrientos de justicia,
Te comprendió la juventud,
La brisa,
Los paisajes risueños,
La campiña;
Te saludó el arroz,
El vodka alegre,
Los maizales indígenas sangrando,
La Torre Eiffel y la Alambra antigua;
Te saludaron todos Frida Kahlo
Porque tú eras la vida,
Porque enseñaste siempre
Acuarelas tranquilas
Porque igualmente pronunciabas panadero
Que arte impresionista.

Por eso, Frida Kahlo,
Cuando la lluvia acompañó tu viaje,
Me dije:
Sus cenizas
Habrán de germinar en rosas blancas
En auroras de olivo,
O tal vez pintarán una paloma
Sobre el lienzo del mundo.

Te has ido Frida Kahlo,
Se mece en tu recuerdo
La fiesta alborozada de tus trajes
Y el gozo circular de los anillos.

Adiós a la pintora Frida Kahlo,
A la mujer sufrida,
A la artista que un día
Me permitió mirar a su horizonte,
A su mundo divino,
Y acariciar el rostro del rebozo,
Del nopal y del indio.


De: Mercedes Durand
Poeta salvadoreña
Su Antologia la lees en:

ArtePoetica, Mercedes Durand



Homenaje a Frida

Frida,
esa mujer que mira
por los agujeros de su vientre
enroscando sus venas, cicatrices
donde aquietar su furia sobre lienzos,
la esclava de pasiones, de puñales
que retratada-atada
está
entre girasoles,
que escupe y carajea
ante injusticias
desde su cuna-cama-dura-quieta,
recortada en pedazos
su columna.

Frida, la de los clavos
clama,
retorcida cadera inmóvil
entre pájaros-pinceles,
revoluciona tiempos
agitada de amor
por su Rivera.

@ Silsh
(Argentina)


(En otras secciones de nuestros blogs encontraras mas cositas en su homenaje)

Pequenas Divagaciones

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Novalis, Cantos espirituales



Clarea ya por el lejano oriente,
Las horas grises huyen ya del mundo.
¡Oh, qué sorbo tan largo y tan profundo
De la luz en la misma excelsa fuente!
Colmado está tu anhelo, oh criatura;
Todo un Dios en amor se transfigura.

Por fin, la triste tierra ya visita
El hijo bendecido de los cielos;
Ya melodioso y gárrulo se agita
Viento de vida por los bajos suelos;
Reunir quiere en eternas llamaradas
Las chispas ya de tiempo dispersadas.

En todo seno ignoto de caverna,
De savia nueva surgen manantiales;
Sumérgese, por darnos paz eterna,
De la vida en los túrbidos raudales;
A nosotros sus pías manos tiende,
Y, compasivo, a todo ruego atiende

Deja que sus miradas amorosas
Penetren en la hondura de tu alma;
Déjate aprisionar, como entre rosas
Por su amor que difunde eterna calma.
Los espíritus, todos en alianza
Desde hoy comiencen una nueva danza.

No cejes hasta asir su a mano amada;
Sus rasgos en tí imprime arrobadores
Hacia él volverás siempre la mirada;
Siempre abrirás de cara al sol tus flores
Si entero el corazón le has entregado,
Cual fiel esposa, le tendrás al lado.

Nuestra eres ya, divinidad, que un día
Tus iras fulminabas inclemente;
Ya desde el septentrión al mediodía
Reavivaste la célica simiente.
Oh, déjanos de Dios en los alcores
Aguardar los pimpollos y las flores.

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El libro de los días

Los sueños son espuma de la mar
Y hay que poner la capa como el viento venga
El talento trabaja, el genio crea
No vuelvas nunca al sitio donde tus viejas alegrías

La concordia alimenta, la discordia nos consume
Ningún hombre es mejor que su conversación
Una respuesta suave es la cura para la cólera
Nunca respondas la pregunta que no te hayan hecho

Si el ánimo se inclina son los viejos que resbalan
Cuenta tus penas a ti mismo, tus alegrías al mundo
Pon las cosas en su sitio que ellas te darán el tuyo
Depende mucho la felicidad del movimiento
Estudia el poder del silencio

Corona de la buena voluntad es la humildad
La herida que es causada por la lengua es incurable
Siempre el mejor negocio es terminar contento
Y verdad que hiere es mejor que mentira que te alegra

Una palabra dicha a su debido tiempo
Es como una manzana de oro en charola de plata
Un abrazo al encuentro es mejor que al despedirse
Y nunca es tan pequeño el vicio en el que se reincide
Se piensa en la salida antes de entrar
Y cuánto de ser feliz consiste en dar

Si desgraciadamente tienes que mendigar
Llama sólo a las puertas de las grandes casas
Cuando las armas están listas el buen sentido falta
El mejor compañero ante la adversidad es un libro

El final es principio en mi canción
Los rumores son mentiras a medias
Y la lengua del sabio está en su corazón
Y el corazón del tonto está en su lengua

No sé si siempre pasa esto que canto
Yo lo aprendo en mi Libro de los Días
En éste me derrumbo y me levanto
Para saberlo aún quedará la vida

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UNA HOJA DE HIERBA (Walt Whitman)



Creo que una hoja de hierba, no es menos
que el día de trabajo de las estrellas,
y que una hormiga es perfecta,
y un grano de arena,
y el huevo del régulo,
son igualmente perfectos,
y que la rana es una obra maestra,
digna de los señalados,
y que la zarzamora podría adornar,
los salones del paraíso,
y que la articulación más pequeña de mi mano,
avergüenza a las máquinas,
y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,
supera todas las estatuas,
y que un ratón es milagro suficiente,
como para hacer dudar,
a seis trillones de infieles.

Descubro que en mí,
se incorporaron, el gneiss y el carbón,
el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.
Que estoy estucado totalmente
con los cuadrúpedos y los pájaros,
que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos
y que puedo hacerlo volver atrás,
y hacia mí, cuando quiera.
Es vano acelerar la vergüenza,
es vano que las plutónicas rocas,
me envíen su calor al acercarme,
es vano que el mastodonte se retrase,
y se oculte detrás del polvo de sus huesos,
es vano que se alejen los objetos muchas leguas
y asuman formas multitudinales,
es vano que el océano esculpa calaveras
y se oculten en ellas los monstruos marinos,
es vano que el aguilucho
use de morada el cielo,
es vano que la serpiente se deslice
entre lianas y troncos,
es vano que el reno huya
refugiándose en lo recóndito del bosque,
es vano que las morsas se dirijan al norte
al Labrador.
Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido
en la fisura del peñasco.

Del poeta norteamericano Walt Whitman
Leido en
A media Voz

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A MI MANERA..

A mi manera..pero te amo..

Con contratiempos..con peleitas..con errores..

con sinsabores y malos días..

pero..

TE AMOOO

FELIZ CUMPLEAÑOS!!

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SOLO.....SÉ TÚ















Se creativo , y entusiasmate ,
en tu vivir , el artista eres tú
eres el único que puede despejar
las nubes oscuras en tu cielo ,
y dejar que brille el sol y sonreír .

Pinta tu propio paisaje
elige los colores del arco iris ,
que te gusten , incluído el claroscuro,
y olvida todas aquellas situaciones
que te induzcan a refugiarte
en un segundo plano ,
Olvida , o transforma aquella pena
ese fracaso , ese dolor ...
que te impulsa a refugiarte
en la nadiedad .

Te aseguro sin temor a equivocarme
que , pese a todo concepto
mañana ...igual , ¡saldrá el sol !,
también puedo asegurarte
que vale la pena , vivir por vivir !!


Malusa

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LOS NIÑOS MÁRTIRES DE CHAPULTEPEC (Amado Nervo)



I

Como renuevos cuyos aliños
un viento helado marchita en flor,
así cayeron los héroes niños
ante las balas del invasor.

Allí fue... los sabinos la cimera
con sortijas de plata remecían;
cantaba nuestra eterna primavera
su himno al sol: era diáfana la esfera;
perfumaba la flor... ¡y ellos morían!

Allí fue... los volcanes en sus viejos
albornoces de nieve se envolvían,
perfilando sus moles a lo lejos;
era el valle una fiesta de reflejos,
de frescura, de luz... ¡y ellos morían!

Allí fue... Saludaba al mundo el cielo,
y al divino saludo respondían
los árboles, la brisa, el arroyuelo,
los nidos con su trino del polluelo,
las rosas con su olor ...¡y ellos morían!

Morían cuando apenas el enhiesto
botón daba sus pétalos precoces,
privilegiados por la suerte en esto:
que los que aman los dioses mueren presto
¡y ellos eran amados de los dioses!

Sí, los dioses la linfa bullidora
cegaban de esos puros manantiales,
espejos de las hadas y de Flora,
y juntaban la noche con la aurora
como pasa en los climas boreales.

Los dioses nos robaron el tesoro
de esas almas de niños que se abrían
a la vida y al bien, cantando en coro...
Allí fue... la mañana era de oro,
Septiembre estaba en flor... ¡y ellos morían!

II

Como renuevos cuyos aliños
un viento helado marchita en flor,
así cayeron los héroes niños
ante las balas del invasor.

No fue su muerte conjunción febea
ni puesta melancólica de Diana.
sino eclipse de Vésper, que recrea
los cielos con su luz, y parpadea
y cede ante el fulgor de la mañana.

Morir cuando la tumba nos reclama,
cuando la dicha suspirando quedo,
"¡Adiós!", murmura, y se extinguió la llama
de la fe, y aunque todo dice.. "¡Ama!",
responde el corazón: "¡Si ya no puedo...!";

cuando sólo escuchamos donde quiera
del tedio el gran monologar eterno,
y en vano desparrama Primavera
su florido caudal en la pradera,
porque dentro llevamos el Invierno,

bien está... más partir en pleno día,
cuando el sol glorifica la jornada,
cuando todo en el pecho ama y confía,
y la Vida, Julieta enamorada,
nos dice: "¡No te vayas todavía!";

y forma la ilusión mundos de encaje,
y los troncos de savia están henchidos
y las frondas perfuman los boscajes,
y los nidos salpican los frondajes,
y las aves arrullan en los nidos,

es cruel.... mas, entonces, ¿por qué ahora
muestra galas el Bosque y luce aliños?
¿Por qué canta el clarín con voz sonora?
¿Por qué nadie está triste, nadie llora
delante del recuerdo de esos niños?

Porque más que la vida, bien pequeño;
porque más que la gloria, que es un sueño;
porque más que el amor, vale, de fijo,
la divina oblación, y en una losa
este bello epitafio: "Aquí reposa;
dio su sangre a la Patria: ¡Era un buen hijo!"

III

Como renuevos cuyos aliños
un viento helado marchita en flor,
así cayeron los héroes niños
ante las balas del invasor.

Descansa, Juventud, ya sin anhelo,
serena como un dios, bajo las flores
de que es pródigo siempre nuestro suelo;
descansa bajo el palio de tu cielo
y el santo pabellón de tres colores.

Descansa, y que liricen tus hazañas
las voces del terral en los palmares,
y las voces del céfiro en las cañas,
las voces del pinar en las montañas
y la voz de las ondas en los mares.

Descansa, y que tu ejemplo persevere,
que el amor al derecho siempre avive;
y que en tanto que el pueblo que te quiere
murmura en tu sepulcro: "¡Así se muere!",
la fama cante en él: "¡Así se vive!".

IV

Como renuevos cuyos aliños
un viento helado marchita en flor,
así cayeron los héroes niños
ante las balas del invasor.

Señor, en cuanto a ti, dos veces bravo,
que aquí defiendes el hollado suelo
tras haber defendido el suelo esclavo,
y hoy en el sitio dormirás al cabo
donde el águila azteca posó el vuelo;
Señor, en cuanto a ti, que noble y fuerte,
llegaste del perdón al heroísmo,
perdonando en tu triunfo a quien la muerte
dio a tu padre infeliz, y de esta suerte
venciéndote dos veces a ti mismo:

¡ven, únete a esos niños como hermano
mayor, pues que su gloria fue tu gloria,
y llévalos contigo de la mano
hacia el solio de Jove soberano
y a las puertas de bronce de la Historia!



Recordando su Heroismo, del 13 de Septiembre de 1847
Defendiendo la Patria y el Castillo de Chapultepec
Poema de Amado Nervo, leido en:
poesia-inter.net
En Divagaciones de Peso otro post nuestro al respecto

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Poema para ti

Quisiera sentir mi poema, escrito
como está;
en medio de la noche
en una vacía noche, pero tibia;
vacía de estrellas, pero llena de ti;
y en mi soledad madura
quisiera sentirte
tranquilo como la Luna
pausado como el viento
que me llevó a ti.

Quisiera sentirte en mis versos
como siento mi piel en tu piel
adheridos a mi cuerpo,
mi cuerpo maltrecho
pero adheridos por fin
sólo a ti.
Adaptación de "Poema para ti"
De Manuel Franco)
Leido aqui :

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Semillas de baobad


"...de buenas semillas salían buenas hierbas y de las semillas malas, hierbas malas. Pero las semillas son invisibles; duermen en el secreto de la tierra, hasta que un buen día una de ellas tiene la fantasía de despertarse.

Entonces se alarga extendiendo hacia el sol, primero tímidamente, una encantadora ramita inofensiva. Si se trata de una ramita de rábano o de rosal, se la puede dejar que crezca como quiera. Pero si se trata de una mala hierba, es preciso arrancarla inmediatamente en cuanto uno ha sabido reconocerla.

En el planeta del principito había semillas terribles… como las semillas del baobab. El suelo del planeta está infestado de ellas. Si un baobab no se arranca a tiempo, no hay manera de desembarazarse de él más tarde; cubre todo el planeta y lo perfora con sus raíces. Y si el planeta es demasiado pequeño y los baobabs son numerosos, lo hacen estallar...."

(Fragmento del principito)
No quiero que mi corazón se llene de baobad..no quiero que sus raices perforen y lo hagan estallar..no quiero perder lo que siento

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UN LIBRO DE POEMAS...



Camina rápida por la calle, no mira a nadie, sólo ve al frente, como si nada existiera para ella. Se ve tan especial que llama la atención de quienes se cruzan en su camino. No es bella y su rostro luce pequeñas arruguitas alrededor de los ojos que le dan un aire de madurez, pero tiene algo que la hace diferente.

Su paso es rápido y sus cabellos se agitan con la brisa de la tarde que la acompaña. Sus grandes ojos tienen el color que dan las lágrimas y su boca apretada habla de sollozos reprimidos. No se ve triste, se ve decidida y su paso no es lento, es como si alguien la esperara en algún lugar. Lleva apretado contra su pecho un libro al que parece acariciar con esas manos blancas y delicadamente cuidadas.

Su recorrido termina frente a un hermoso lugar en donde se ven muchas mesas decoradas con elegantes manteles blancos y flores de mil colores repartidas por todos lados. Mira con detenimiento lo que la rodea. Sus ojos recorren el entorno, busca a alguien. Respira profundo y apretando el libro, se acerca a la gente que ríe alegremente y brinda por los enamorados que se han unido en matrimonio.

Su mirada se detiene en un hombre que viste con elegancia y que recibe saludos de quienes le rodean. Abraza y da apretones de mano, pero a su sonrisa le falta algo. Ella lo observa largo rato escondida tras una columna de rosas blancas. No hay llanto en sus ojos, sólo una mirada cargada de amor y ternura por ese ser que no sabe de su presencia.

Toma una copa de champaña que le ofrece un mozo solícitamente y la levanta en dirección a ese hombre que sigue rodeado de gente que le habla y a la que apenas responde con breves monosílabos. Nadie pareciera notarlo y si lo hacen, seguro piensan que es el nerviosismo que provoca el paso que acaba de dar; comprometerse en matrimonio con una bella mujer que lo mira arrobada y busca su abrazo. Brinda silenciosa por ellos mientras dos gruesas lágrimas se deslizan por su rostro.

Luego de un rato, se acerca a un garzón y le pide entregar el libro que con tanto cuidado y hasta emoción apretaba contra su pecho, le dice en breves palabras que se lo entregue a ese hombre que parece feliz. Le ruega con sencillez que no le diga quien se lo envía. El chico la mira con curiosidad, pero entiende que no debe preguntar nada. Toma el libro y se aleja. La mujer comienza a caminar hacia la salida, lleva su corazón oprimido, pero ya no hay más lágrimas, sino una tímida sonrisa que habla de alguien ya en paz.

El hombre recibe el libro y su expresión cambia, mira en todas direcciones buscando a quien se lo envió, su corazón se agita y sus manos se tensan oprimiendo ese obsequio simple, pero que representa algo tan especial. Sin poder evitarlo, corre hacia la multitud que lo mira algo extrañada. De repente, sus ojos ven a la mujer que camina rápidamente hacia la salida, quiere detenerla, pero se queda estático y murmura su nombre quedamente varias veces. Ella, como si escuchara su casi silencioso llamado, voltea, se miran unos instantes que parecen eternos y que terminan abruptamente cuando una bella mujer vestida de blanco, se abraza al cuerpo del hombre.

Ella ya no camina, corre. Escapa rauda de ese lugar donde deja a un hombre silencioso y contenido. No vuelve su vista atrás, sólo desea alejarse. Pasa mucho rato antes que su cuerpo agitado por la huída exija un descanso. Se detiene jadeante y mira a todos lados, nota que la calle está vacía y piensa que al fin podrá llorar con libertad. Se sienta en un parque solitario y deja que su llanto aflore sin pudor alguno. No dice nada, simplemente llora. No se lamenta ni reniega de Dios, después de todo, vivió ese amor con locura, aunque se quedara con las manos vacías.

La luna la acompaña y la brisa acaricia con suavidad su rostro. No hay palabras de consuelo para ella. No hay un abrazo que le transmita calor, ni tampoco un beso que relaje su boca, sólo hay soledad que seguro el tiempo alejará, hasta entonces, repasará cada día los poemas que un hombre escribió para ella.

A.

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Una mujer desnuda y en lo oscuro


Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

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EL AMOR ES UN CENTRO (Mario Benedetti)



Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo/ cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos
y mucho más/ es una isla
una borrasca/ un lago quieto
sintetizando yo diría
que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza un fantasmita.

De: Mario Benedetti
Mucha de su obra en:
A media Voz

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